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Banderita que flamea, gotita suspendida en las hojas después de la lluvia , hilito de barrilete, semillas de amapola que va desprendiendo el viento, aleteo de mariposa(cuanto- hace que- no- veo- una), parpadeo de ojos para no llorar, titilar de lucecitas , reflejo tornasol en un claro de agua, burbuja siempre a punto de romperse. Todo esto puedo ser y más, haciendo piruetas de equilibrista para no caerme. Pero a veces a pesar del esfuerzo, de que pongo, prolijita, un pie delante de otro, de que estiro mis brazos hacia los costados para balancear el peso del cuerpo, lo pierdo. Pierdo el equilibrio. Y la banderita se adormece, y las gotitas se funden en una lluvia furiosa, las semillas  de amapola se dispersan irremediablemente (y a veces hasta la flor se ve arrancada de cuajo), las mariposas desaparecen (como ahora), las lucecitas se mueren, al agua tornasolada se vuelve podredumbre. Sí, todo eso y más en un instante. Si pierdo el equilibrio.